. Antonio Tamburo, un reportero gráfico, en una sola foto tomada por él, se expresaba toda la noticia.

ANTONIO TAMBURO

Recuerdos, entre experiencias y anécdotas, ¿quién no quería a este personaje qué le daba una mano a quien lo necesitaba?. Con su bajo perfil y una desnuda sonrisa que lo decía todo. Hablaba poco, pero se hacía querer. Todo ello generó el impulso para que algunas personas se sienten a escribir expresando sus entrañables sentimientos que invadieron las redes sociales, aunque algunas de esas expresiones y otras especialmente para publicarlas en EL TIEMPO lo ameritan.

Antonio Tamburo, un reportero gráfico, en una sola foto tomada por él, se expresaba toda la noticia.

El sábado a la noche falleció nuestro compañero de tareas, el fotoperiodista Antonio Tamburo, no solo era eso sino que era parte de este diario. Todavía se respiran las fragancias que usaba, con esa mezcla a aroma a cigarrillo, porque era terco, no paraba de fumar aunque su enfermedad no se lo permitía.
Adriana Abadie, ex periodista de EL TIEMPO y Juan Carlos Mingarro, fotógrafo y escritor decidieron hacer públicas, en este matutino, sus emotivas palabras homenajeando a Antonio. Las mismas se transcriben a continuación.

"Mucho más que un tipo que saca fotos"

Creo que el Diario El Tiempo fue el único lugar de trabajo que tuvo Antonio Tamburo. A los 14 años ya estaba allí. Quizá empezó como muchos pibes a esa edad: repartiendo diarios y, como mostraban perseverancia y condiciones de "buena gente" (algo que los dueños de esa empresa familiar siempre reconocieron y a lo que apostaron como valores, más allá de cualquier diferencia cultural o ideológica -como marcaba Charly Martínez-) se iban quedando, ocupando roles y aprendiendo en función de lo que hiciera falta para que el diario, a diario, estuviese en la calle.
Así fueron los comienzos, entre otros, de grandes personas que conocí ahí dentro: algunas de ellas continúan trabajando; otras son ángeles custodios que siguen viviendo en anécdotas y recuerdos: por nombrar algunas, Pepe Tissot, Luisito Romero, Juan Miguel Oyhanarte. Gustavo Roldán sigue "haciendo girar" la rotativa, en Fotomecánica, y Rubén Leiva permanece ordenando el reparto cada madrugada, en Expedición. Personalmente, creo que es de "grandes" nacer al mundo laboral en un espacio, dentro de comunidades pequeñas como la nuestra, y mantenerse allí para siempre. Son los que han sabido "capear" todas las crisis, que salieron a la cancha -estuviera ésta en las condiciones en que tocara-, y siempre con el orgullo de pertenecer. La "familia tiempista" no fue sólo un relato: yo tuve la suerte y el privilegio de ser parte de ella y, como muchos tantos, fuimos luego a transitar pasos por otros caminos, pero llevamos tácitamente "tatuados" los valores que allí aprendimos y el saber de la experiencia acumulada.
Antonio, el Gringo, era un puntal de esa familia. Las fotos del diario tenían su sello, su impronta. Y no me aparto en nada de la verdad si sostengo que todos los que vinieron o pasaron por la historia gráfica del diario, después de él, fueron sus discípulos. Lo mismo que ocurría en la Redacción: nadie era periodista si no tomaba clases de bonhomía y profesionalismo en la "escuela" que, a puro ejemplo y tesón, sostenía Miguel Oyhanarte.
Se llamaba "Rosario" antes que Antonio. Herencia -supongo- de la religiosidad italiana de sus padres. No faltaba quien le gastara alguna broma ante la ambigüedad de ese nombre, pero el Gringo sólo sonreía… y callaba. Tipo de regalar muchos silencios, junto con la discreción y el sigilo que lo caracterizaban.
Algunas veces, su afán de libertad lo llevaba por derroteros insospechados. Cuando murió Perón, nadie supo de Antonio por unos cuantos días. No eran tiempos de preguntar mucho, porque el caldo se cocinaba en un vaho bastante espeso. Y una mañana regresó: triunfante con su cámara y sus rollos en blanco y negro. Había llegado a la mismísima Casa de Gobierno, y tenía las fotos del líder peronista en el cajón. Las había tomado yendo siempre hacia adelante, había logrado entrar con la incógnita que caracterizaba todas sus acciones. Algo de esa adrenalina ya había puesto a prueba en este mismo terruño, unos meses antes, cuando en medio del copamiento al Regimiento local, entró al predio, mientras retumbaban aún en las paredes los ecos de la balacera. Las fotos que tomó entonces poblaron diarios y revistas de todo el país.
Periodista gráfico con olfato. Antonio Tamburo, fue mucho más que un tipo que saca fotos.
Otros hitos profesionales pueden contarse, si nos animamos al relato de su trayectoria: fotografió la inundación del "80 subido a volquetes, palas mecánicas, helicópteros y aviones que sobrevolaron el desastre. Para los que siguieron, ya tenía entrenamiento de veterano en la catástrofe. Fue testigo de motines carcelarios y "testigo garante" en alguna rendición de los presos. Pero todos estos acontecimientos singulares no le quitaban la sensibilidad ni el amor por los detalles pequeños: disfrutaba enormemente sacando fotos en los reportajes a niños prodigio, estudiantes reconocidos, profesionales exitosos, deportistas intrépidos, hombres y mujeres que desafiaban la muerte y la suerte ante adversidades de cualquier calaña, coleccionistas, magos, "buscas", aficionados al arte, talentosos y truhanes de toda laya, sabios urbanos y rurales que encontraron el secreto de la vida entregados a las más insólitas pasiones. Era entonces cuando se aparecía en la Redacción, con las copias aún mojadas que revelaban un hallazgo en sí mismo: su olfato periodístico le había permitido captar todo en esa gama que va del blanco al negro en todas sus escalas. A partir de allí, las palabras eran apenas un agregado a eso que el Gringo había sabido decir tan bien, con sólo mirar a través de la lente y disparar su cámara.
Fuera de la actividad de fotógrafo, le conocí dos pasiones. Podría nombrar tres, si incluyo a sus hijos (el verbo en potencial tiene que ver con que Antonio era absolutamente reservado con sus asuntos de familia) que lo acompañaban a menudo en viajes y tareas de fines de semana. Antonio Tamburo amaba viajar y pescar.
Fue a Europa, a la tierra de sus padres. También había conocido Brasil y Bolivia cuando ser mochilero no estaba de moda. Creo que viajó por el suelo latinoamericano siempre acompañado por otros amantes de la naturaleza y de las experiencias "en vivo", como el fotógrafo Mario Mosca o el profe Darío Restivo. En esos viajes Antonio miraba los detalles que sólo los reporteros gráficos saben ver; y con el correr de los años, los desgranaba con quienes se disponían a escucharlo, en tardes de mate y tarea compartida.
La pesca es un terreno exclusivo de los hombres, cuyos relatos no varían demasiado del imaginario grandilocuente de todos los pescadores. En las diferentes secciones tiempistas había acuerdos a los que se llegaba por encima de cualquier discusión, si de juntar cañas y salir a una laguna se trataba. Antonio protagonizaba todos esos rituales. Y la narratología de sus peripecias (mucho más que las preseas que todos esperábamos y casi nunca llegaban), también.
Mentiría si dijera que fui su amiga. Pero no me corro un milímetro de la verdad si cuento que fue uno de mis mejores "pares" en los once años de vida periodística. ¡Qué compañero! Con Antonio subíamos a un colectivo que nos dejaba en Buenos Aires y caminábamos kilómetros juntos, recogiendo todo el pulso de la Feria del Libro y de su gente: grabador y cámara en mano, trabajar era una fiesta. Ni qué decir de las distancias transitadas por todos los caminos rurales del Partido -guiados por Alfredo, nuestro director y excelente "chofer" en el recorrido de cualquier terreno-, yendo a la búsqueda de cuanta escuelita existía, con niños que llegaban a ellas a caballo o a pie, para fotografiar a todos los alumnos de Azul y darles un lugar en las páginas del diario. Muchas horas de caminatas y remises, por calles de asfalto y de tierra, cerca o lejos, siempre a la búsqueda de la noticia donde se estaba gestando… o del relato que poco más tarde transformaríamos en la mejor crónica de la que fuéramos capaces.
Cuando hay que hablar de la muerte de alguien tan vivo en los mejores recuerdos, no hay parámetros de distancia. Puedo escribir de muchas cosas, pero no sé describir ni alcanzo a comprender si esto que me pasa es quizá otra cara del dolor. Costará mucho convencerme de que el Gringo no está. Yo lo sigo ubicando ahí, en esa Redacción y en todas las secciones de ese edificio que para mí fue "el diario". También seguiré buscando su andar cansino en las mañanas de invierno, muy temprano y antes de que amanezca, donde lo cruzaba con el bolsón al hombro por calle Prat; y tocaré bocina como cada vez, a la espera de que levante, a modo de respuesta, enérgico en su estilo, su brazo bien alto. ¡Nos estamos viendo, Antonio!
Adriana Abadie
Ex periodista de EL TIEMPO

Antonio, de profesión FOTOGRAFO

Pasos lentos,/ en todas las veredas/ transitaste todos los puntos/ de la rosa de los vientos.
Siempre lento,/ siempre atento/ El bolso, un cubo mágico,/ cruzado al pecho/ y ahí dentro, segura,/ como en la chistera del mago/ tu cámara,/ la que tus ojos usaba/ para congelar realidades/ poniéndole historia a lo efímero,/ a esa fracción irrepetible/ de un segundo,/ y que después pasaría/ a la escala de grises/ en un blanco papel de periódico./ Tus imágenes,/ no necesitan pie de foto,/ lo dicen todo,/ bastaba sólo una mirada./ Te veo, aun te veo,/ los pasos cansinos,/ manos en los bolsillos,/ y desparramadas,/ todas las imágenes,/ esperando que llegues.
Juan Carlos Mingarro