5 de marzo de 2025
Tristeza, el manto helado de la desazón y la impotencia lo envuelven todo. Un regusto a ceniza pastosa me carcome el ser, pero lo peor es la zozobra de empuñar la pluma sabiendo que es un ejercicio inútil, que ya todo terminó, que una vez más, se asesinó el pasado frente a la mirada indiferente del fútil presente.
Me avisó mi prima Guillermina Gómez Romero hace un rato nomás: están tirando abajo la casa de Catriel. La morada de Cipriano Catriel, el emblemático cacique de las tribus amigas del Sur, el personaje histórico más importante que ha dado Azul. Pero, pienso y repienso: la Historia, nuestra Historia, definitivamente, ¿a quién le importa? Tan sólo a un puñado exiguo de imbéciles, entre los que por supuesto, me incluyo.
La Historia que importa es la que sucedió y sucede allende los mares, la de Europa, con sus oropeles y sus brillos y su cacareada civilización. La de acá, con un puñado de indios trashumantes y gauchos vagabundos, a nadie le importa y nadie la conoce, ¿para qué? pasan las décadas y las asignaturas de Ciencias Sociales e Historia, dedican la nada misma a la Historia regional y local, y ¿Por qué? porque no interesa, porque no es importante, y por lo tanto, se desconoce.
La conclusión de este paupérrimo panorama da como consecuencia que se tire abajo la casa del único cacique indígena que vivió en una casa propia a la manera de los blancos, Cipriano Catriel. Si esta casa estuviera, no tenemos que irnos muy lejos, pongamos, en Tandil; sería un centro de visita obligado o quizá el lugar en donde funcione un primoroso resturante, o tal vez la recreación de una pulpería de la época del cacique, con mobiliario ad- hoc. Pero no, estamos en Azul en donde todo se destruye y donde la larga decadencia lleva décadas de desidia y podredumbre.
Ya está, ya es irreversible, el daño a un patrimonio único e irrepetible ya se consumó. Todos y cada uno de los azuleños somos, en mayor y en menor media, culpables.
Dr. Facundo Gómez Romero
Arqueólogo
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Advertencia: esta no es una columna de certezas ni de verdades absolutas, sino de preguntas incómodas. Escribo desde los interrogantes que me surgen frente a un mundo que se presenta como ordenado; pero que cada vez más muestra sus contradicciones con menor pudor.
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